The Wrong Key

My father left me one old key,
said, “Keep it close. You’ll know.”
Twenty years inside my pocket,
with nowhere left to go.

Then one day, one unknown town,
one empty house slowed me down.

I tried the wrong key
in the right old door.
Turned once in my hand
like it had before.
I came here by accident,
or so I believed.
The house knew my name
before it knew me.

One unfinished room,
my name across the wall.
A photograph of him
standing in the hall.

I tried the wrong key
in the right old door.
Turned once in my hand
like it had before.
I came here by accident,
or so I believed.
The house knew my name
before it knew me.

He never told me where.
He only left the key.

It was never the wrong key.
It was waiting there for me.
Twenty years inside my hand.
Now I finally understand.